Vaza o final da tarde
pelos poros do instante:
a luz pouca se prenuncia;
um breu intenso se apresenta;
é o jugo das ordens da noite.

Ventos mortos,
caminhos entortados,
nem verdes, nem fontes,
apenas um pungente
e ínfimo prometido.

Entre nós dois o mundo.
Alguns vivos de plateia,
alguns mortos ou mortos-vivos
vindos em lembrares abjetos
que não são mais que pueris mentiras.

Nada pretendo,
mais que vagar ao léu.
Tampouco me arvoro lembrares
que não sejam de muitos oblívio...,
mas também não seja limbo.

Tenho um viajar perene!
Só a palavra pra sustento!
Um tanto agreste,
pouco madura e amargosa,
e que só nutre juras falsa.

Tem mais que possa angaria para a caminhança?!

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