Morrer é uma expectativa,
que sempre envolve o contrassenso
de viver ainda
ou valer-se de lembranças antigas.
Então vou parar,
naquele oito de agosto,
aos vinte anos,
quando conclui:
Cheguei até aqui!
Tudo bem!
Parou algo dentro de mim.
;Tudo bem!
Certa válvula incorpórea drenou ali
o acúmulo dos futuros
que me surgiam diariamente.
Não os senti...
Cheguei até aqui!
Que linda foi a certeza,
a adolescência equipada.
Vinte anos e alguns meses
naquele oito de agosto
não pensei em rotas extraordinárias.

Hoje sinto a mesma paz,
há um idoso em mim,
ele não se compromete,
não se antipatiza,
mas espera apenas o próximo natal.
Todos os natais longínquos,
são rotas extraordinárias.

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DO LIVRO: ADVERSOS E OUTROS MOMENTOS