O CÉU NUBLADO, o rádio na televisão, os gatos deitados sobre a mureta do terraço e o gorjeio solitário de um passarinho no alto do poste, onde fez um ninho sobre o transformador de alta-tensão. Uma moto que passa devagar sobre o improvisado quebra-molas que o PM da frente mandou erguer. Os passos arrastados no asfalto. Os raios solares iluminam as fotos dos mestres Dostoiévski e Henri Miller colados na parede abaixo do retrato de Mama Grande. Escaldo as minhas louças na lavanderia improvisada no quintal, depois bebo café e saio.
Na Praça do Bacurizeiro bem cedo antes das sete e nenhum papudinho a vista. Os gatinhos abandonados amontoados uns sobre os outros dentro de uma caixa de papelão próximo a um dos portões do mercado..
Todos os dias, a mesma rotina,dar uma ronda pelo mercado, almoçar, deitar, ler um pouco,cochilar e dormir a tarde inteira, geralmente sonhar os sonhos esquisitos, sem pé e nem cabeça, - enfim coisas que me emocionam muito, pensando em ser realidade e quando desperto deprimo-me, fico reflexivo e pensativo. A surpresa feliz de encontrar meu filhote ainda pouco, e conversarmos na Praça Sete Palmeiras (do Viva). Eu aqui no meu humilde aposento relendo o escritor sul-africano premio Nobel Coetze "O Mestre de Petersburgo" - o reggae vindo da Praça do Viva,


SÉTIMO DIA DE SETEMBRO. Domingo, dia da Independência. Ouvindo "Time" do grupo de rock psicodélico dos anos 70 Pink Floyd. Para afagar meu ego, leio algumas paginas do meu “Le Cahier Rouge Du Pére Joseph” livro publicado na França pela Edilivre.. Gostei do estilo e da estória de Coetze, semelhante a Hemingway em alguns aspectos ou até mesmo o próprio Dostoiévski -. Sintonizo no canal 2 para assistir o desfile militar direto de Brasília que acompanhei durante muitos anos aqui nesta sala com o velho e falecido Pai Vince já decrépito, atormentado pelas doenças diabete e Alzheimer e não lembrava de nada.
O arbusto da romã cobre a vista da janela, mas percebe que lá fora já é noite. O céu escuro sem nuvens e nem estrelas.. No radio-gravador o velho reggae, odor azedo das minhas axilas. A monotonia e a depressão de um começo da noite, o ranger das dobradiças da porta do banheiro. Um gato miando - coço a barba rala, não consigo coordenar os meus pensamentos e coloca-los corretamente nos papeis que pretendo escrever. Arroto baixo, quase inaudível. A estática do rádio - Uma duvida me assombra, se devo ou não sai para arejar um pouco, mas para quê, vê e sentir as mesmas tristes emoções, observar os casais felizes namorando e eu solitário sofrendo por não saber administrar meus sentimentos. Um peido barulhento e fedorento. Deito-me de bruços, a coluna dói - no meio do colchão tem um fundo, lembrei-me de Madame Rameaux entrando e saindo dos quartos da Pousada Nazaré na rua do mesmo nome, sempre reclamava dos colchões onde passávamos os finais de semana, a noite e as vezes dias. Foram momentos felizes andando pelas ruas desertas do centro namorando na Praça Benedito Leite vendo as putas velhas e travestis embonecadas fazendo ponto na calçada ao lado da lateral da Catedral da Sé disputando os seus clientes. A noite no centro sempre me fascinou desde a minha adolescência.
DIA DA FUNDAÇÃO DA CIDADE DE SÃO LUIS - Na Praça do Bacurizeiro encontrei apenas Matraquinha e Seu Valdir Pintor ambos tristes sentados cada um num banco, a espera de outros membros que aos poucos foram chegando.

Começo da tarde. Digitei mais umas folhas, ouvi as canções do mestre Jackson do Pandeiro e outros. Para levantar um pouco a minha decaída moral, enquanto assistia a um filme insosso na sessão da tarde, apanhei o antológico "Pé na Estrada" do louco Kerouac, que sempre admirei antes mesmo de lê-lo nos anos 80 - encontrei-o na Banca do Irmão, o exemplar de "Os Subterrâneos" com a apresentação do velho e bom Henri Miller elogiando a sua prosa:”ele é quente como o inferno”. A historia de amor entre ele e a negra Maddox Fox foi apenas um aperitivo. Passaram-se quase trinta anos até reencontra-lo numa gôndola circulatória num box de uma editora na Feira do Livro, o que sempre procurei. E agora releio para aumentar a minha autoestima
Contos os dias para entregar os livros e apanhar outros na Biblioteca Itinerante do SESC, a minha única diversão. Aos poucos o céu vai escurecendo, as lâmpadas dos postes acendendo. Um torcedor chato e abusado do Sampaio Correia de carro com o som alto de uma versão funkeira do hino do seu clube. O Negão forte barbeiro vai para o trabalho de guarda de segurança. Kerouac animou-me a escrever como sei. A confissão de Raskolnikov para a frágil Sonia e o safado do Svidrigailov ouvindo atrás da porta no outro quarto. A sofrida Catierina e seus filhinhos amedrontados, abraçados dentro do baú chorando, a malvada da senhoria a alemã Amália quebrando as poucas coisas e expulsando-os do quarto. A realidade dura da miserabilidade de uma cidade portentosa com Petersburgo no século XIX em Crime & Castigo de Dostoievski. Uma linda lua brilhante surge por trás das casas na direção do Piancó. O vento refresca os sentimentos.