Na escuridão das suas noites mentais,
Em desespero incontido,
Vincent retratava e se retratava
Como um girassol girando
À cata dos sóis de cada dia.
E todos os dias o sol se punha...
O sol sempre se punha...
Restava-lhe aprisionar as flores,
Cada uma das flores solares,
Nas suas pinceladas ligeiras,
Como quem bate uma fotografia.
A imagem saia-lhe das lentes dos olhos,
Escorregava-lhe pela mão ligeira
E plasmava-se veloz nas telas.
Então, tudo acontecia assim,
Como quem bate uma foto
Tentando não perder a magia,
A magia de cada instante,
Dos instantes das possíveis luzes.