DESENCANTO


rouxinóis teimam seu canto
mas ele se afunda,
falso gorjeio,
numa floresta de silêncio e bruma.

a cereja se aventura vermelhar
mas seu fruto é só espuma
num chafariz crepuscular.

a magia dessa pluma
não consola meu silêncio
mas tritura meu lamento
com poesia de pó e vento.