Dor, prestidigitada cicatriz
que nunca vem à tona, panacéia
de tudo revirando os intestinos
quando o grito constrói relógios mortos;

cicatriz dos venenos que rumino,
rasgo do real ao sonho, que se tece
feito signo, sintaxe feito éter,
materialidade inverossímil;

força que me remove das raízes,
fruto que contradiz a ação do tempo,
dor que não se atenua, pois essência,

a cicatriz estampa a sombra em mim
- Fosse eu mais do que aquele em que me finjo,
domaria as feridas nestes versos ...


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