4 horas, 39 minutos.
Não consigo escrever,
não consigo dormir
nem coordenar idéias.
Encolhem-se todas as palavras,
a melhor frase se atrapalha
e, aquele perfume de maça,
prenunciador da inspiração,
evaporou.

Hoje, a poesia desatou-se de mim,
adormeceu na dimensão vizinha,
não quis sair de casa.
Não há sintonia,
comunicação mística
e minha alma esta vazia.

Escreverei amanha, se houver visita.

Suzette Rizzo