O fato é que perdi um amor
e o tremor das minhas mãos
é o detalhe da moléstia que me surgiu,
como algo expressivo,
algo entre o descompasso e o desajuste.
Receba, Deus, então, minha confissão
E perdoe esse
amante enfermo permanente
que sente gula
para se manter doente;
preguiça para se fortalecer da perda;
soberba por saber que poucos
foram tão amantes,
e ira contra os que me procuram
com a intenção de saber meu segredo.
Como é o sobejo da tortura amorosa,
a dor do amor como sobra?
Isso não responderei,
Manterei o apego ao resto de mim,
mas deixarei que me invejem,
no antro dos rejeitados,
onde a luxúria é uma febre de 40 graus,
de alucinação e persistência.