E chegamos
na ruptura
da curvatura,
da doença
sem dor
e sem cura.

O agora
o antes
o depois.

Já nem tiramos
mais o pó
dos versos satânicos
da estante.

Quero me esconder,
quero fugir,
e nem sei
se existe
esconderijo.

Talvez,
nem fuga
das lavagens cerebrais.

Elas são
como parasitas,
os profetas
dos algoritmos
buscando senhas
que abrem
as criptas
da era
apocalíptica.

E de repente...
você acredita.